Aún tengo...

Aún tengo hecho,
un nudo en la garganta,
con todo lo que te quise decir...
...y nunca pude...

Necesito lentes nuevos...

Necesito lentes nuevos...

Las sombras que veo venir desde lejos al caminar por la calle, me parece que son ella. Y si están lo suficientemente cerca, y aún me parecen ella, me pongo taquicárdico y sudoroso...

Y al final, ninguna es ella...

Frente a mí...

Frente a mí, en el espejo, yo.

Y en el espejo de allí en frente, detrás de mi, de nuevo yo, en el espejo en el que apoyo mi cabeza.

Detrás de ese yo, otro yo, y detrás, mi hombro.

Y si me inclino un poco a la derecha, de nuevo yo aún más atrás... Si me inclino más aún, yo de nuevo.

Y ya... a menos que me pare y me agache... y está ya muy oscuro...

Y sigo esperando por que el barbero termine con el que llegó antes de mi...

Mientras tanto, en el televisor de la barbería, Ingrid Betancourt baja del avión y abraza a su madre.